intriga opaca

o vento que os hebreus dizem de Espérida

não é de lá

vem do alto do céu

desse céu primevo que se abre à claridade

e depois foge com ela numa espécie de ganância de si

é um vento que pára o ser
que o interrompe, determinado,
e ainda assim o espicaça e escorraça
da droga subtil e demorada
que é o esquecimento da vida

a memória é agora uma relha-velha
lembra-se bem do que antes parecia apenas
um desenho mal começado

a estrada segue no topo da colina
até à casa baixa não muito comprida
ao lado um outro caminho que talvez desça
divergente
cada vez mais difuso

seguem nele alguns errantes do século
e a jornada não antevê destinos
(ficámos depois a saber)

nome ou número
também eles se perderam na erosão nublada do tempo
todos conhecemos um som, julgamos que sim
e não o conseguimos cantar

não somos como chineses encantados de papel
não comunicamos com deleite por reflexos do passado
ou de amores idos e perdidos na curva do rio ancestral
que povos da tradição tão bem cartografaram
em elegantes iluminuras debruadas a ânimo e cor
com brilhos que tudo explicavam

este vento, dito de Espérida
morno ou gélido como muito bem entende o seu tempo
tolhe e emudece e enerva até à raiz do tálamo
sempre indiferente às queixas para si vazias
sempre zeloso e altivo na sua acção exploratória
sempre pronto a zurzir o desperdício da alma
até esta quase jurar não querer mais ser

a madrugada estremeceu como um fino caule
ao tropel dos cavalos mais próximos
o rumor surdo que fora nada por horas ausentes
é agora uma ária completa de sinais incertos

do norte chegam os pássaros, de leste também
e as redes das armadilhas vão-se erguendo ritmadas
junto à bruma que tomamos por horizonte
como velas de uma esquadra
que se apresta à grande travessia das batalhas

as crianças dos campos exultam
ao som aflito das primeiras capturas
e os seus gritos de meninos-pássaro
fazem-se ouvir bem longe

lá, onde o vento se recolheu de novo
após portentosa intriga